Cuando un general de la Unión proclamó en Galveston, hace 159 años, que los esclavizados de Texas por fin serían considerados libres, la Guerra Civil había terminado. La llamada Confederación había dejado de existir. Pero en lo más profundo de Texas, que se había unido a la Unión apenas 20 años antes bajo la bandera de la esclavitud, la gente actuaba como si nada hubiera pasado, hasta que llegaron las tropas.
Una cosa era la ley, y otra muy distinta lo que los que ostentaban el poder podían hacer impunemente. Decir que la gente era libre era una cosa; tratarla con dignidad, otra. Decir que por fin debían cobrar por su trabajo era una cosa; pagar dos siglos de salarios atrasados era otra. Proclamar las buenas nuevas en Galveston era una cosa; vivir a la altura de las buenas nuevas de nuestro Señor y Salvador Jesucristo es otra muy distinta.
Desde el asesinato de George Floyd, mi labor personal en el Juneteenth ha consistido en reflexionar sobre mi privilegio y sobre el trabajo que aún queda por hacer en estos 159 años. Dado que uno de los hijos de Kathy y mío trabaja como consejero en una prisión federal, donde la presencia de hombres de color es desproporcionada a su porcentaje en la población, este año reflexiono especialmente sobre los pecados del encarcelamiento masivo y sobre el hecho de tratar la adicción y la enfermedad mental como delitos. Millones de personas están en la cárcel porque seguimos dejando atrás a la gente por el color de su piel. Seguimos sin darles una oportunidad justa. De hecho, los castigamos por estar enfermos.
Algunos de nosotros asistiremos a la Convención General de la Iglesia Episcopal en Louisville la próxima semana. Tenemos ante nosotros cientos de resoluciones sobre racismo, responsabilidad racial y cómo mejorar la iglesia, hacerla más abierta y digna. Solo sobre Israel y Palestina, tendremos entre ocho y diez.
¿Pero reforma penitenciaria? Tenemos una sola resolución. Solo una. Y recordemos que se trata de la iglesia, la iglesia a la que Jesús se dirigió para hablar sobre los presos y cautivos. Para muchos de nuestros hermanos encarcelados, es como si estuvieran de vuelta en Texas, en Galveston, esperando al ejército de la Unión —o al Espíritu de Dios, como en el libro de los Hechos— esperando que alguien rompa los muros de la prisión y proclame que el prisionero es libre al fin.
— Mis palabras de apertura en el servicio del Día de la Libertad del sábado en la Catedral de San Juan, organizado por el Grupo del Programa sobre el Ministerio Negro y el Capítulo H. Belfield Hannibal de la Unión de Episcopales Negros. El reverendo Guy Leemhuis fue nuestro inspirador predicador, la reverenda Dominique Nicolette Piper nuestra diaconisa. Los Adrian Dunn Singers fueron de primera clase. Todavía resuena en nuestros oídos su alegría en Cristo. La reverenda Anne Sawyer, decana interina de la catedral, nos dio una cálida bienvenida. El sacristán Heyden Santiago asistió alegremente. Yo presidí.